Sin la flor

A veces te pienso, y creo que la fantasía es presa inherente de anhelos fugaces. que la par del cielo que imagino, es llenada por la tibieza de tu voz hallando ecos en las oscuras cavernas en las que reposa el corazón.Pero dime que es un sueño, sino la fantasia que desbroza el desierto que empeñó industria de otro amanecer, mas ahora que este cielo rememoras, pienso que tal vez las tormentas y aciagos dias, aun primaveras negras que vieron mis ojos irse en un adios sin nombre, fueron para que llegase un dia de agosto que espero manejase venus en solsticio eterno.Tantas alucinaciones mientras Baco ausente en esta luna nueva, sobre esta hora, mi hora mas obscura, cuando se que de mi anterior vida, la muerte me ha dejado una promesa y un recuerdo de su infausto amor. Vivir por una espera, vivir tras la esperanza, es morir en la tardanza: mentira cruel, silogia pueril de quien no espera vivir.Lo he descubierto tarde, cuando las rosas empiezan a morir, cuando el mar anuncia que se va, y nos dice que presto es la hora de partir.Ironico. Si, lo es, porque cuando quise incluso compartir la muerte con el recuerdo encarnado de un amor, no importaba la piedra sobre la cual el altar seria ungido.Mas, ahora en verdad me molesta esto, vivir con la marca de la muerte, vivir signado, vivir buscando vida, vivir mientras se muere, que es tan distinto a morir mientras se vive; entonces, moriré por mi vaca sagrada, aun parca e indolente como se me aparece, aun asi, cifro norte, luz y guia el alcanzarla, merecere ser un Horus para ella, regente en ello el dia de un sol. Vivo con la muerte a mis espaldas, lo he aceptado, mientras aire tenga, tambien lo hare por y para este norte, para morir en su regazo.

Excomulgado, parcamente catartico, expulsado de un infierno propio y familiar con un cierto dejo de paraiso, remando entre brumas, Orion brilla ausente. Mi odisea, mi viaje, obligado a hora a no mirar retratos, navegar por arte, por el arte mantenerse vivo, por la suerte de una estrella ufana, que ahora prohibe la tarde.